No corre el viento
en el camino de los estantes dormidos
de verbos tras telarañas
libros en sus celdas
olores de magia y pergamino
No corre el viento
entre el eco de las portadas
entre la sinapsis de los versos
que esculpen figuras
en los palacios de la memoria.
En las catacumbas y efluvios
de mercado persa.
Cataratas de silencios devastados
Años que nunca
se agregaron a la vida.
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