¿Que puedo decir si perecí a espaldas de nuestro pacto de víbora maldiciendo tu piel de leopardo que cubre con sus manchas mi corazón infamado? ¿Que puedo decir si el laurel vestido de negro vomitó a la alborada sus ramas…

Hoy, cerca de la fecha en que recordamos el día que falleció, quiero dejar este pequeño homenaje a una de las mujeres que mas admiro en la historia. «A la puerta del templo nocturno La madre tarde canosa Apoyada en…

Recorro caminos de piedra. Kilómetros y kilómetros de líneas, letras, puntos y comas, sustantivos y adjetivos, en la inmortal representación de los mares y los espacios de aquel que lo hizo y decidió cederme su lugar. Mis pestañas, paraguas y…

Que cerca estoy de tus calles doloridas, de nuestro silencio alborotado, como las hojas del otoño castigadas. Sé que estás en la cima del monte gritando a las palabras, atrayéndolas entre los ríos del viento. Lo sé, porque nuestro silencio…

“Es un coloso de pies inocentes, de paso imposible y goteras en el techo” Me siento tan golpeada de caricias de soles que penetran en mi carne de corrientes que me ahogan de besos que restringen pasos y auroras regalando…

Y cambiando el estilo de lo que aquí publico, me aventuro a dejar un poema infantil. La araña, la mas valiente entre las alimañas cuando desciende por un hilo y su octágono teje en vilo. Perfecto lienzo donde se mecen…

Toda verbo y carcomida como el libro de las horas.

!Y se repite lo escrito! -afirmó afligido-. Los sentimientos se duplican como si cada poema volviese a utilizar el mismo papel carbón. Se hurgan en el mas allá del lenguaje tan solo para disfrazarse de nuevo o utilizar un escudo…

¿Poemas hay como poetas? ¿poesía? Poemas como mariposas, como flores secas y alamedas vacías. En el eco y en los silencios, en las voces y los oídos sordos.

Las notas brillan sobre la estera que danza entre flores arabescos y nidos. Acaricio las teclas muertas, al marfil de espaldas a su luz velada. Me evaporo en tu pecho inmersa en el vaho del cortinaje donde el céfiro ya…

tarde de febrero, acerada memoria en azul y derroche de gotas que laceran paisajes difusa tizona que apunta tu pecho y esconde su filo cuando imposible es hundirla en tu vientre dorado cincel de mi pena febrero, me detengo con…